GEOGRAFÍA DEL MILAGRO
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Soy la vergüenza del Sur.
A mi distancia huyo la montaña,
bifurco el sendero,
desbordo el aullido.
Mis manos son flechas,
mi pecho viejo es el guanaco que cambió,
fósil y piedra
del Primer Mundo.
Tengo rotos los miembros, las plumas,
los dientes y el color.
Mis orejas las vendí por una libra.
A mi distancia liberto el fantasma,
acerco mi montaña,
maleo la esperanza.
Soy el gran aborto de occidente.
.
.
Soy una ciudad.
Soy el espejismo de una ciudad rota
desde cuyas ruinas habla, con cierto dolor,
el silencio de toda una raza.
La veneración y la sangre,
el sustento lírico,
la infección intrapersonal:
todo cuanto soy lo he sido, sólo verbalmente,
y todo cuanto sé lo he sabido, escépticamente.
Soy una ciudad de carne, pelo y hueso
que deambula, inocua,
al margen de la Ley
y de Dios.
Soy una ciudad de hambre.
.
Pervertible es el semen que guardo en tu cajita de música,
pervertible el austero dibujo de un corazón
y el Sol de Chile
que me regalaste un día de granizo,
fuego y artificio,
y que guardo como se guarda
un tesoro a medio quebrar.
Pervertible es el olor a frambuesa de patio
que me viaja al beso de tu boca,
lascivia atroz,
sublime cobardía;
pervertible acefalia la de tu sexo
cerrándome de carroña en carroña.
Pervertible es la distancia que nos divide el sexo,
los tres mil kilómetros,
el relámpago y el naufragio,
la circunstancia de pasar por todas
buscando un árbol,
un color,
un cielo que se abra
como tú
y no vuelva.
fosa común,
cuneta o lecho marino,
he aprendido a negar la muerte.
Nómade y espantapájaros,
de plagiario he roto mi mandíbula,
he escrito, más allá del polvo y el gusano,
la cordillera de Chile
en mis propias vertebras.
Disímil travesía,
he acabado desde dentro de los peces,
comenzándome.
Hoy el oleaje de Chile es mi diente,
mi esperma,
mi foto en el cajón.
Soy tres mil doscientos veinticinco.
En la superficie soy nada.
Soy libre.
Antes de las seis tomar un mate,
coger el bote
y solitario remar al suroeste.
Ver a los parientes muertos
saludando en cada isla,.
Sentir el humo de sus ranchos,
el olor a pescado,
la marea que trae el reflejo de otras lunas.
Entumecerse con el rocío las manos,
silbar una canción de amor
y no volver.
De vez en cuando sumergir la cabeza
para ver, nítidamente,
el brillo de Trapalanda bajo el mar.
Fundar otra ciudad, mejor,
y lejos de cualquier país hallar un verdadero país.
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